AUTOMEDICADA

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De Ingeniería Química no sé nada, mucho menos de Farmacéutica y de su administración como negocio, pero luego de estar ayer con vos creo que no le haría tan mal de asesora en el tema. Se me ocurre que a mi edad, sos el mejor descongestionante que me he tomado para acabar con esta gripe (que no es porcina, pero sí cochina) que haría que cualquiera que no crea en Santa Claus, comience al menos por creer en Rudolph si me ve.

Tus conversaciones, tus abrazos, tus manos, tus ideas, tu compañía en sí debieran venir en blíster. Sí; sin necesidad de receta médica así me autoreceto cuando se me antoje y un buen día, si así lo quisiere también, puedo ingerirte en sobredosis hasta acabarme.

MEDIA LLENA - Merodeando Sin Sentido

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Un minuto en la cabeza de la Prosódica:

(El Paco me quemó en la mano derecha con el cigarro el otro día en el bar. Ayer jardineando mis 10 plantas, me entró una espina del cactus casi en el mismo lugar de la quemada. Sigue adentro, no pude sacarla, dicen que salen solas con los días, ojalá. Hoy vengo de Fuscia y me siento algo así como Barney, sobre todo por que los chiquillos en la acera me voltean a ver entusiasmados. Además, me he de ver algo ridícula por que casualmente mi sombrilla le hace match al atuendo. Las calles, el pavimento mejor dicho, en esta ciudad está que pide pelo; nos iría mejor con terracería. Tengo un resto de trabajo y nada de ganas de trabajar. Mi carro anda en reserva y espero que me alcance hasta mañana por la mañana por que no pienso parar a la gasolinera hoy por la tarde. Me quité la pulsera por que no quería que doliera recordarte. Ojalá el plomero sí llegue a la casa a revisar la gotera del lavamanos del baño de visitas, que me inundó la casa de un momento a otro el día lunes por la noche. El pidevillas de mi carro se arruinó saber por qué jodidos, ¿habrá sido aquélla banqueta?; me desespera que no regrese a su lugar luego de cruzar. No contesté la llamada que hiciste al celular, no tenía ganas la verdad; seguro me espera un reclamo por la tarde, ni modo. Etc., etc., etc., etc.)

Confirmo que esto de los cuestionamientos es una manía bien, bien, bien desgastante. El profesional, al igual que yo, piensa que es hasta cierto punto una habilidad perceptiva fuera de lo "normal"... tal vez algo que viene de mi madre, qué se yo. Lo que está confirmado ya a estas alturas de mi vida, es que es un DON MALDITO. De eso, no me cabe la menor duda. Don que me arrincona sin quererlo a vivir mi vida sin quedarme junto a alguien mucho tiempo... da igual la verdad, por que viendo para atrás, cuando me he querido quedar yo, se paran largando los demás. Al final, el resultado es el mismo. No sé por qué yo, por qué a mí, seguro hay una razón e intento verlo como algo a mi favor, más que como un pago por tanta travesura jajaja. De cualquier forma lo abrazo, a este don maldito digo, ES LO QUE SOY.

Hoy en la mañana comencé a sospecharme que sí, que efectivamente pueda ser hereditario. Camino al colegio con mi hija, no paró de preguntarme el porqué de todo lo que le contestaba. Para rematar, teniendo apenas 3 años recién cumplidos, al escuchar rock pesado en el carro por primera vez con ella, me dice: "¡SSSSSSSSSIIIIIIIIIII, esa música me gusta; subile!". Joder, confirmado; es hereditario.

DE CUADERNOS Y LATEX

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Abre un cuaderno de líneas como los que se utilizan en primaria para la escuela, de los que venden a granel en los supermercados cada enero y tienen la carátula llena de dibujos cursis, ridículos o “bien machos”. Lo miro de reojo y noto que se mueve cautelosamente pero con prisa incisiva. Está sudando. Fijo mi mirada nuevamente en el cuaderno. No hay espacio alguno de esas dos páginas que no se encuentre con algún apunte en diversas direcciones, mezclando números con palabras. El que no haya respetado ni los márgenes de las páginas, me impide llegar a leer lo escrito, pero parecen haber sido hechos a la carrera por alguien con temor a equivocarse al apuntarlos y no todos en la misma ocasión. Esto último lo intuyo, porque ha utilizado distintos colores de lapiceros en las mismas páginas y por que los apuntes fueron hechos aplicando demasiada presión con la pluma al papel. He visto un poco más de la cuenta a mi vecino, quien se incomoda por mi mirada, echando a perder así la idea de pasar desapercibida. Vuelvo la mirada al frente, a mi pantalla. No lo tranquiliza del todo pero para mi suerte, su prisa no le da suelta para observarme. A estas alturas ya sé que lo que esté por hacer este sujeto no es del todo correcto y será algo que hace más de una vez al día, por varios días. Hago como que escribo, me coloco los audífonos y muevo la cabeza al ritmo de una canción imaginaria y silente. Su teléfono suena, apenas da un timbrazo y el hombre contesta acelerado. Toma con ambas manos el cuaderno de líneas y comienza a dictar con tono elevado, alarmado y a una velocidad inentendible cada uno de sus apuntes, sin parar siquiera para tomar un respiro. No está escuchando a la persona que se encuentra al otro lado de la línea; lo sé por que sostenía su celular de un modelo viejo frente a su boca, como si se tratara de un transceptor de radio portátil, dictando simplemente a quien le escucha, por lo que intuyo también, que sigue órdenes específicas. Escribo otras tres palabras en el teclado pero no puedo concentrarme. El café Internet hace de horno. Sí, del mismo tamaño de uno real, con los mismos calores y con algo cocinándose dentro pero sin los olores gratos. La bulla de las camionetas y peatones que pasan por la acera a media zona uno, cargan aún más el ambiente. Regreso al hombre, quien ahora saca un guante de látex blanco de su mochila, lo coloca en su mano izquierda con la que agarra el lapicero y comienza a escribir rápidamente en su cuaderno, sin quitar la mirada de lo que va leyendo en la pantalla. Con la mano derecha y con “tacto directo” mueve el Mouse una y otra vez de arriba hacia abajo. Decido levantarme de mi silla e irme, por que conozco mi curiosidad y terminará metiéndome en problemas. Al salir del lugar, le hecho un último vistazo a su monitor. Varias banderas en miniatura con números extensos y nombres en clave debajo de cada una de ellas. Él, sudando, sigue escribiendo a toda prisa. No me equivoqué antes: al escribir presiona mucho la pluma sobre el papel. Lo entendí tanto como entiendo a quienes roban por hambre. Si mi vida dependiera de unos cuantos apuntes, tampoco escribiría tan “soft”.

SALDOS DE VERANO

Prefiero el frío, no me gustan los veranos… qué se yo, tal vez nací con “chip depresivo o pesimista”. Eso de andar uno sudando, todo pegajoso todo el tiempo, muriéndose de la sed, oliendo sin poder evitarlo a tanta gente encerrada en un mismo lugar, me desespera. El frío, por el contrario, ¡te da tantas excusas para pecar rico!. Como por ejemplo, comer chocolates para ganar calorías; usar todos los accesorios de invierno como abrigos, guantes, sombreros, bufandas, etc.; acurrucarte en los brazos de alguien; prender la chimenea; sacar humo por la boca sin fumar, ¡Já¡; y quedarte un domingo entero en cama enchamarrado viendo películas. Definitivamente nací para el frío, pero este verano ha sido de los mejores que he tenido en años: concluir estudios; deshacerme de relaciones legales y amorosas perdidas; mejorar mi relación con mis padres; besarte A VOS, abrazarte sin medida y jugar con tu pelo; hacer nuevas amistades, de las buenas y sinceras; conocer a un cachimbasal de gente nueva e interesante como el Jean, el Paco o el tipo ese que es mexicano como yo, vivió en Francia como yo, estudió relaciones internacionales (como quisiera), da clases en esa maestría en la URL y tiene su propio Instituto de investigación (¡waw, hay mara re pilas por este país!); hacerla de bartender aprendiz dos veces por semana por la pura gana; viajar seguido a la Antigua a parrandear; desvelarme como tenía años de no desvelarme; enterarme de dos buenos clubs: uno de música y otro de fotografía; y tener a mi mini yo pasándose a hurtadillas a mi cama todas las noches y agarrarme la mano mientras duermo. Viendo para atrás, sólo espero que así de bueno siga mi invierno.

FOTO: Archivo Personal. Ciudad de Guatemala, verno 2009.

EN CUEROS

A falta de prendas,

sin ropa íntima en este pecho

no faltan horas de días

en los que tu recuerdo no deje de insistir

en desnudar mi tristeza.

Escultura en Bronce. Artista: mi mamá.

Foto: Archivo Personal, 2009.

INEXCUSABLES No. 2

Alguna vez en la vida le da a uno por jugar el papel del “buen samaritano”. Tú camino se cruza en algún momento clave de tu vida con el de otro@ al borde de la línea del suicidio. En sus manos ese otro no lleva más que falta de razones; de luz; de alegría; de sueños; de metas; de autoestima; de ambientes familiares, laborales y sociales saludables; con excesos en soledad e incomprensión, lipidia y deudas, vicios y adicciones severas… dicho en otras palabras más crudas: parecería un perfecto víctima del destino y su realidad. Y bueno, es aquí cuando se nos sube un poquito a la cabeza eso de “a Su imagen y semejanza”, nuestro ego le hace de Luzbel y creemos que podemos ser Dios para venirle a solucionar la vida a ese otro. Por algún motivo se nos sale la bondad que nos lleva a creer torpemente que nosotros podemos hacer que la vida del otro sea mejor; que tenga un sentido; darle una alegría; hacerle de prestamista, de garante, de familia, de amigo, etc. Jugar ingenuamente a ser Dios para arreglarle la vida a alguien más… nos pasa muchá, nos pasa… todos alguna vez hemos estado o estaremos en alguna de esas relaciones enfermizas y autodestructivas en las que, en lugar de arreglarle la vida al otro, terminamos con la nuestra. Nuevamente acudiendo a la crudeza: “un amor hijoepu**”.

Lo chistoso del caso es que nos metemos en ese meollo por elección propia y sabiendo en el fondo que será nuestra cruz. Sin embargo, ya cuando no nos queda casi nada de nosotros mismos le echamos la culpa a Dios, la familia, los amigos, el jefe, la situación nacional, el dinero, los vicios, incluso a los mismos sueños, menos a nuestra propia ingenuidad o súper ego. Pasa muchá, pasa. Lo bueno de todo es que hay que “tocar fondo” para entenderlo, hay que vivirlo alguna vez para contar la historia con el merteolato y algodón a la par… luego de habernos perdido y quedado sin absolutamente nada más que una línea continua: PODEMOS ELEGIR REINVENTARNOS, VOLVER A NACER, dar un paso, abrir los ojos, salir de casa, dejar de culpar, perdonar y aprender que por eso ni Dios mismo juega a ser Él.

A continuación y para ejemplificar lo que es volver a parirse, FRAGMENTOS del libro de uno de mis escritores guatemaltecos predilectos, una gran persona, un “anillo al dedo” para mí y con su permiso: Gabriel Woltke.

“Amanecer de cero, deseo furioso de arrancar de nuevo
mejor dicho iniciar
porque no hay nada
atrás, no hay tiempo
hoy nací
y ando ciego en retozo
primeros minutos post-parto

[sin comadronas yo me salí solo]

me hice huérfano al salir del vientre
para empezar sin deber nada.

Ojos alumbran, amanecer sol de planetas vírgenes,
contemplar y temblar al gozo de poder ser asombrado
descubrir, meterse todo a la boca
jugar todo con las manos
inventar y ser inventado por la curiosidad (…)

(…) Me hago hoy un corazón y unas piernas
las hago sin freno / olvido que existe el retroceso
hoy invencible
antes de conocer el miedo, antes de saber todo
soy hoy, mañana perpetuo (…).

(…) tinta nueva para escribir la historia
Apuntar que mi vida es:

Un hilo de acero de 15 pulgadas
(…).

(…) y el verbo se hizo carne

Me dije: [] y amanecí en la víspera
me sople aliento de vida
para animar la armazón de un aparato
que no sabían como hacer funcionar
hoy me descubro
tentándome el cuerpo
reconociendo en mí, el otro yo, el yo verdadero
(…).

(…) Como una puerta, y tras una puerta otra puerta
la llave maestra para mil candados
debajo de la alfombra saqué mi querer y mis ganas
mis manos, mis ojos, mis labios;
saber que todo es un deseo y un hacer.
No hay áreas restringidas, ni cosas prohibidas.
Hoy desperté, me pregunté y me di permiso
para abrir los juguetes antes de navidad (…).”

Referencia:

Woltke, Gabriel. Doce Noches y un Amanecer Decapitado. Santa Muerte Cartonera: México, 2009. Colección de Poesía Sol Verde. Págs. 51-54.

Foto: Archivo Personal.

A QUIEN SEAS PARA EL MUNDO

No creo en las coincidencias simplemente por que me aferro a pensar que todo tiene un propósito o una razón mayor de ser. Creo también que las coincidencias son para los mediocres; me rehuso a ser mediocre o vivir pensando que no hay más de lo que sé, veo y he sentido. De allí que para mí, las coincidencias (o lo que para la mayoría lo son) no son más que ACIERTOS. ¿Por qué no desaciertos?. Por pura fe muchá, por pura fe y para no sentirme condenada por mí misma existencia... suficiente trabajo hace con eso la sociedad que me rodea.

Hace ocho años en un "chat room" pakistaní tuve uno de los mejores aciertos que he vivido: Atif. Un hombre con una día a día tan sufrido, con un corazón partido, con una realidad tan abismal e igualmente distinta y parecida a la mía. Cuando chatiábamos no durábamos ni cinco minutos sin comenzar a peliarnos por el chat. Ja ja ja, qué sentido tendría entonces sentarnos en una máquina a platicar en un idioma ajeno al de ambos por horas a peliarnos, con trece horas de diferencia en horarios y de un lado del planeta Tierra al otro. No tengo la menor idea... pero allí estábamos, aquí estamos. Nunca lo he conocido en persona en estos ocho años, apenas lo he visto alguna vez en una cámara web, él jamás me ha visto a mi. He visto fotos, ha visto como tres fotos mías. He escuchado su voz y ha escuchado mi voz, lo he leído y me ha leído, he recibido alguna tarjeta desde Pakistán y el habrá recibido alguna desde Guatemala como dos meses después del día que la envié. Pero jamás he tenido la dicha de estrecharle la mano, compartir un café, mirarlo a los ojos, preguntarle tanto que quisiera preguntarle de frente. Seguramente la vida nunca nos de el chance, pero sé que existe en mi vida y yo existo en la de él por un motivo, aunque ese motivo aún lo ignoremos.

Hace un mes aproximadamente fue mi cumpleaños. Llevaba alrededor de un año o al menos nueve meses de no comunicarme personalmente con él. Me escribía, me escribió mucho... me canso de repetirle a la gente que quiero que soy pésima para las comunicaciones a la distancia. No es desinterés o falta de aprecio o consideración; para nada... es sólo que soy pésima para estar a la distancia. Sabía que Atif andaría enojado conmigo, ofendido, dolido, disgustado, decepcionado... al final sus "Fwds" en el "inbox" me lo confirmaban. Y en eso, el día de mi cumple a la 1:45 a.m de acá, ¡¡RRRRIIIIINNNNGGGG!!. Era Atif, llamando desde el otro lado del mundo, gastándose los poquitos centavos que tenía en una llamada internacional hecha a una persona que no le contestaba ni un pinche correo en más de nueve meses. ¡Joder, es que es grande este desconocido-conocido!.

Algunas personas me han preguntado qué significa el fondo de mi blog, el hindi (los garabatos pues). No son más que una carta personal de Atif para mí... tengo del fondo del cuaderno de anéctodas de vida, parte de la vida de un total desconocido al que quiero como no tienen idea. Él ha entrado a este blog unas 2 veces, la velocidad del internet en su aldea, las restricciones a ciertos sitios por el islam, los controles y la muchedumbre en su casa (todo un rollo esto de tener amigas mujeres en el islam, no digamos una hereje como yo jajaja), la diferencia en horarios, su taller de repuestos y sus múltiples viajes, sumado a que no entiende el español y apenas puede con el inglés, hacen que para él sea complicado leer. No obstante, se tomó la molestia de traducir toda la carta que originalmente me envió en inglés al hindi. Tardó algunos días por que no tenía el teclado para hacerlo (me la ofreció escrita a mano, pero para el blog lo necesitaba en electrónico), lo pidió prestado a un conocido y se dedicó. Así que como verán, este fondo es un poco más que simples garabatos.

Hoy me acordé de él, como suelo hacerlo casi todos los días. Me envió unas fotos de una boda de un pariente... sin motivo específico y sin saber bien por qué, hoy le escribo a él... por que aunque nunca lo conozca y nos separe no solamente la mitad del planeta, sino realidades y culturas totalmente distintas, pese a mis múltiples defectos como ser humano, mis descuidos, mis argumentos sin sentido, mis olvidos, mis orgullos y mi honestidad casi siempre hiriente, no se ha ido sin haber estado nunca. Por que pese a todo, sigue al pendiente de esta extraña y por que pese a que no sé quién sea realmente para el mundo, para mí simplemente es.

Foto Modificada: Archivo Personal.

CAPSULA 3 - Documentada con Vicios, Quesadillas y Cursilerías

Uuuuffff, qué matado esto de sentirse exprimido por el chance. Documentos, documentos, documentos y más documentos me han dejado agotada, sin muchas ganas ni de seguir leyendo ni de escribir, muchá. No vayan a creer que ando algo ermitaña y por eso ya no me apunto a las fiestas de letras que hacen en sus chambas, es sólo que verdaderamente ando consumida y para colmo de males, sin acceso directo a Internet por meses (ni en el trabajo ni en la casa), limitándome a decidir si me gasto las últimas fichitas del mes en un café Internet media hora a la semana o en mi caja de cigarrillos que me alcanza para unas dos noches de la semana, al menos. Puede más el vicio de la nicotina que el del Internet, lo confieso.

Además muchá, ¡esta vida de madre-padre a la vez está pero re jodida!. Me termina de agotar en todas esas horas fuera del trabajo laboral, al punto que mis cenas preferidas se han convertido en las quesadillas mexicanas. Sí, delis esas tortillas de harina con queso y jamón que dependiendo el tiempo y las ganas, van directo al microondas o al comal (en éste último salen así como tostaditas por fuera pero sin toda la grasa de la fritura; recomendable) y seguro no tardas más de quince minutos en hacerlas. Es lo que denomino "cena deliflash". Sumado al valor de ahorro de tiempo en cocinar para mí y mi media personita, me recuerdan mucho a mi abuela materna y sus mimos. Ella era Mexicana y nos hacía esto de refacción todos los jueves por la tarde, acompañadas de pastel con cajeta, donas y Coca-Cola float.

Pero llegando al mero punto del post (jajaja, ¡ya era hora, mujer!), que es James Blunt y lo mucho que me gustan sus letras, la canción que pongo a continuación es para mí sagrada, LITERALMENTE. No es una canción que haya dedicado una sola vez ni a una sola persona en específico, por que pienso que es tan total y moldeable en su esencia a tantas circunstancias y vivencias, que amarrarla a una sola persona es casi como desperdiciar su riqueza. Hace mucho tiempo atrás la acompañe a una historia de años, de esas que cargas al cuello, pué. Hoy la historia es historia, pero sigue quedando la canción junto con tantas cosas nuevas… como le decía a Patricia Cortez en uno de sus posts, lo mismo me pasa con el gran Benedetti y sus letras: me siguen quedando sus poemas que siguen representando no sólo ayeres, sino mañanas.

Algo deprimente y cursi la canción, pero ¡¿qué le voy a hacer si me encanta?!. Por la puritita gana de postearla muchá:

INNEGABLES No. 1

Juro que los agentes de seguridad privados furulan o cumplen su cometido cien veces mejor, que los agentes de la Policía Nacional Civil e incluso que la Policía Municipal de Tránsito. Es casi como una maldición. Cada vez que NO querés que se te acerque un agente de seguridad privada a “controlar que todo ande bien con vos, tu compañía y tus pertenencias”, mientras vos andas de lo más tranquilo y contento en algún lugar público, INEVITABLEMENTE se te llega a zampar a la par el agente éste y no hay quién lo quite de enfrente o quién le diga que deje de tocar el mentado pito, con los chillidos esos con los que nos advierte que está parado justo a la par nuestra observándonos. Mientras que, por otro lado y paralelamente, alguien se pasa el rojo y te choca; te asaltan; te amenazan; te matan en plena calle; te ponen sepo cuando no hay dónde chingados parquearse; no sirve un semáforo y hay una cola de la chingada; los narcos y las maras reinan; y a todo esto, los agentes de las Policías Nacional y Municipal de Tránsito ni en pintura vistos, si es que no son los mismos agresores, claro está.

No me dejarán negar muchá que no tengo algo de razón en lo que digo. ¿O qué? ¿Acaso nadie ha estado con su chava o chavo al menos una vez en un parqueo público o privado de lo más rrrrriiiiiiiccccoooo, y le han ido a echar a perder todo el momento con un toc toc toc en la ventana o una sombra inmovible frente al carro, por ejemplo?. Y eso que ni siquiera voy a extenderme a todas esas situaciones que pueden acontecer en otro tipo de lugares públicos que nada tienen que ver con un parqueo, no vaya a ser que se me muera de la cólera algún lector al recordar ja ja ja.

En conclusión, no sé en dónde jodidos entrenan a los agentes de seguridad privada muchá, pero que habilidad más hija-de-su-madre para estar presentes cuando uno menos los necesita.

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{Cambiando un poquito de tema y aprovechando el espacio, mis felicitaciones totales a todos los participantes de la mega paca que se abrió el día lunes en Sophos (sí, sí, llegué justo al final, lo sé, je je je pero dicen los rumores que la ropa estuvo a muy buen precio y de calidad). Además, recordándoles también que mañana es la presentación de Arbitraria Muchedumbre del Pablillo en Corralejos, la cual sin dudarlo un minuto, estará genial… y qué conste que lo digo con conocimiento de causa, ya que la última vez que asistí a una lectura por ahí, salí hasta con libro gratis del escritor argentino Pablo Ramos (autografiado por él y toda la cosa), quien también se presentó en Sophos ese mismo día y luego hizo una lectura junto con Mills y Bromo en Corralejos. Ya saben pué, ¡no se lo pierdan!, quien quita y salen con libro gratis también (indirecta bien directa para Bromo ja ja ja)}.

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DE DESCARO Y VESTIMENTAS - AMENAZAS

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Si me obligan a vestir el blanco para comer, al menos aquí me visto de negro para vivir por lo que creo.